UN DIA MÁS

Un día más,
Sólo un día más
Coger tu mano,
Apretarla contra mi pecho
Y observar.

Un día más,
Sólo un día más
Observar como te duermes,
Besar tu frente
Y disfrutar.
 
Un día más,
Sólo un día más
Disfrutar de tu sonrisa,
De tu beso en mi boca
Y escuchar.

Un día más,
Sólo un día más
Escuchar tu ronroneo,
El gemido de las sábanas
Y respirar.

Un día más,
Sólo un día más
Respirar mientras te abrazo
Tu aliento mientras amas
Y bajar.

Un día más,
Sólo un día más
Bajar por tu cuerpo,
Recorrerlo con la lengua
Y brindar.

Un día más,
Sólo un día más
Brindar con nuestros cuerpos,
Beber de nuestras bocas
Y jugar.

Un día más,
Sólo un día más
Jugar como niños,
Borrachos de nosotros
Y quemar.
  
Un día más,
Sólo un día más
Quemar como pirómanos
En el ardor de la carne
Y olvidar.

Un día más,
Sólo un día más
Olvidar qué más ocurre,
Sólo estar ahí
Y soñar.

Un día más
Sólo un día más

Soñar.
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SIN TITULO II

SIN TÍTULO

Un puño cerrado
Rompiendo y quebrando el aire
Que infortunado dio en su camino.

Un corazón aplastado,
Maltrecho y llorando sangre
Que en el puño encontró su destino.

Fotografía de Begoña Sánchez©
Todos los derechos reservados-Abel García-©
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LA GUERRA POR LA PAZ


El mundo quiere vivir    
Y ya no respira apenas;
Se le para el corazón
Y la sangre en sus venas quema

Las bombas le dicen adiós
Con voz ronca y rasgada;
La metralla en su cuerpo llora
Porque es su matadora.
La Tierra es como las hadas:
Muere si no crees en ella.

¿A qué punto hemos llegado
En la ira y el terror?
¿Qué vida le dimos al mundo
Y qué mundo a nuestra vida?

Las guitarras rugen con pena
“El odio más odio encierra”
Triste es que para la paz
Sea necesaria la guerra.

Escupiendo balas los cañones,
Las bombas matando, inclementes,
Devastando casas los misiles,
Viéndolo en televisión la gente,
Y muriendo mientras los inocentes.

Claman voces en silencio
Presas de la desesperación
Que no son ellos los culpables,
Pero a nadie le importó.
Pagaron con su sangre y su dolor
El dinero gastado
En la bala que les mató;
Que no son ellos los culpables,
Es la codicia de un cabrón.

El niño grita de rabia
Pero el viejo le tapa la boca;
El niño grita de odio
Pero el viejo su grito ahoga;
El niño grita de ira
Pero el viejo su grito estorba;
El niño quiere gritar
Pero teme al viejo ahora.
Antes era fuerte,
Ahora son débiles:
Que no hay peor censura
Que tener miedo a la muerte.

Los impulsos irracionales
Parecen estar prohibidos.
Supuestamente dañan,
Supuestamente no tienen sentido.
¡Díganselo al niño,
Díganselo al viejo
Que es más dañino su grito
Que una bala en el entrecejo!
¡Que es mejor morir como perros
Que comportarse como humanos!

¡Pasemos a la carga!
¡Pasemos a la acción!
¡Tomemos nuestra única arma!
Nuestra arma es hacer arte
Y es hacerlo con pasión.
¡Matemos con literatura!
¡Asesinemos con teatro!
¡Fusilemos con la música!
De esta guerra depende la paz
¡HAGÁMOSLA YA!
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SIN TÍTULO


Cada persona un recuerdo,
Cada vida un camino,
Cada camino una elección,
¿y dónde entra el destino?
Porque yo no lo gobierno;  
Soy dueño de mi mismo,
Elijo la dirección
Pero no a quién me encuentro.

Cada encuentro una vida,
Cada vida un desvío,
Cada desvío un sentimiento,
Una poesía,
Un libro,
Y el corazón su contenido.
Fotografia de compañero de estudios de imagen
Cada sentimiento una decisión,
Cada decisión un error,
Cada error un tropiezo
Cada tropiezo amor perdido,
Y un amor es un recuerdo,
Cada recuerdo una persona
Y volvemos al inicio
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TE QUIERO Y TE QUIERO LIBRE

Te quiero con tus alas
Porque de tus alas me enamoré,
Alas brillantes y negras
Si estás desnuda te visten,
Si te vistes desnudan tu piel.

Siempre abiertas juegan
Sus plumas con el viento,
Pero el viento celoso dice:
“La Luna también se refleja.
Yo te quiero para mí,
No juegues, Ángel, con ella”
“Pero, Viento, yo soy libre
Y libre quiero seguir,
Mi libertad son mis alas
Y no puedo recogerlas.
Y no me llames Ángel, pues no lo soy:
Un ángel sirve a un Dios
Y sus alas son su cárcel;
En mi vida mando Yo,
Mis alas no son de ángel.
Soy libre como el verso
En el que cuenta el poeta esta historia,
Morirá si le quitas sus palabras,
Yo moriré si me cortas las alas”

Pero ella se equivocaba,
El viento se hizo huracán
Y enfurecido le arrancó las alas,
Y el poeta enamorado además,
Él se quedo sin palabras.

Pero ellos no murieron
Y el viento perdió su fuerza,
Porque nada es para siempre
Excepto la libertad.
Las alas de nuevo crecieron,
El poeta aprendió a gritar,
Y el viento no calló al eco
Porque no podía más.
La libertad puede con todo,
No la puedes censurar.
Las alas crecieron más grandes y más negras,
Ya nadie las pudo cortar;
Grandes por ser más fuertes,
Negras por ser de libertad.
El poeta escribió esta historia
Que todos quisieron contar,
Y al terminar de escribirla
El poeta aprendió a volar.

Te quiero con tus alas
Porque de tus alas me enamoré,
Alas brillantes y negras
Si estás desnuda te visten,
Si te vistes desnudan tu piel.

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FUNCIONES DE UN POETA


¿Qué hace el poeta?
El poeta escribe
Buscando la rima
O el verso libre

¿Qué hace el poeta?
El poeta intenta entender el amor
Tras conocer los secretos
De la palabra y su función

No, el poeta no escribe:
El poeta pinta sus sueños,
Pinta su filosofía.
El poeta no escribe palabras
El poeta, con palabras,
Llena las almas vacías.

El poeta nunca intentó entender el amor
Ni buscar el verso libre,
Porque el verso ya es libre
En cambio el poeta no.

Tampoco busca la libertad;
La palabra tendrá extraordinario poder
Pero eso es algo
Que una palabra no puede otorgar.

La función de la palabra
Puede que la conozca o no
Pero siempre la evita
Porque la vida es la vida,
No un sintagma nominal.

El poeta escucha,
Observa,
Siente,
Lucha,
Piensa,
Vive,
Teme,


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Llora,
Ríe,
Cae,
Sangra,
Duerme,
Come y bebe

 El poeta no busca una poesía
Ni busca en ella su salvación.
El poeta no sabe lo que busca
Con su grito de desesperación.
El poeta no busca emocionarte,
El poeta no sabe lo que busca,
Y reza porque no lo sepa nunca,
Porque el día que eso pase,
Ese día morirá el arte.











 Foto de Jesús García


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LIBERTAD


Lo gritaron en el Antiguo Egipto los esclavos,
Más tarde lo gritó el campesinado,
Y finalmente lo gritó el proletariado
Contra aquellos que saludaban
Sosteniendo en el pecho una mano y levantada la otra en alto.
¡Libertad!
¡Libertad!- gritaron.
Para algo bueno que nos ha dado la historia
Y se ha olvidado.

Donde se perdió la revolución
Que aún nadie la ha encontrado
Dónde quedó “Muerte al opresor”
Y “que sea el asesino asesinado”

Lo gritó García Lorca
Por ello fue fusilado.

Ya concluyó aquel movimiento
Pero quedará alguien con recuerdo.
Me gustaría decir que sí
Pero el espíritu no va en aumento
Y quizás me hagan tragar mis palabras
Pero no diré lo siento

¿Hace falta otra guerra para crear conciencia?
¿Otra matanza sin clemencia?
¿Otra quema de libros?
¿Que se imponga la religión como única ciencia?
En la televisión está la diferencia:
Muere la razón
Nace la indiferencia.

Se enterraron los valores
Bajo el mástil de una bandera
Las abejas bajaron la cabeza
Todas siguen a la reina.

Quizás sin saber hable.
Es verdad,
No he vivido, soy culpable,
Y si alguien quiere hacerlo
Adelante
Que me calle;
Detrás vendrán los que saben.

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